miércoles, 12 de octubre de 2005

Raúl Horacio Burzaco: Cómo salvó la vida de Mempo Giardinelli

Tiempo Argentino

"Esto no existió pibe" Por Mempo Giardinelli



Acaba de morir la persona que me ayudó a salir del país en plena dictadura. Fue después del golpe, cuando yo trabajaba por la mañana en el diario Crónica y por las tardes en la revista Siete Días. Entre 1971 y 1976 fui delegado sindical de la vieja Asociación de Periodistas de Buenos Aires, y este hombre era la mano derecha de la familia Civita en la hoy desaparecida Editorial Abril.


Con él mantuvimos un constante y a veces durísimo enfrentamiento sindical y nunca disimulamos el desprecio que nos dispensábamos. En esos tiempos, el periodismo argentino vivía bajo la espantosa opresión de las Tres A de López Rega y sus secuaces apellidados Villone y Conti, a quienes, ya con Videla, sucedió un oscuro capitán Carpintero. El resultado, como se sabe, fue una carnicería en nuestro gremio.

En los mismos días en que se produjo el golpe, la Editorial Losada planeaba lanzar mi primera novela, pero obviamente decidieron retenerla en bodegas y no se atrevían a distribuirla. Con muchos otros libros sucedió lo mismo. Hasta que una noche de comienzos de junio, por vaya a saber qué rutina o denuncia (si es que entonces eran cosas diferentes), cayó el Ejército a la editorial.

El allanamiento incluyó la quema de libros, entre ellos el mío y una novela de Eduardo Mignogna y otra, creo, de Ricardo Piglia. Uno de los editores me avisó de inmediato y esa misma noche recibí amenazas más directas. Abandoné mi departamento y no fui más a trabajar. Pasé momentos muy feos, aunque también descubrí la maravillosa solidaridad de algunos amigos. Estuve en dos o tres casas, mientras decidía cómo salir del país.


Pero no tenía dinero, ni propiedades, ni una estructura política que me apoyara puesto que ya no pertenecía a ninguna. Ni siquiera tenía pasaporte. Así que al cabo de dos o tres semanas, no recuerdo bien, decidí llamar a Raúl Horacio Burzaco que era ya presidente del directorio de la Editorial Abril.

Era muy poderoso, creo que por entonces era testaferro o algo así de la familia Civita, que ya se había empezado a mudar a Sao Paulo, Brasil.
Estaba esperando tu llamada –me dijo, tuteándome por primera vez.
Bueno, entonces sabe por qué lo llamo –le dije–. Necesito ayuda para irme y no sé dónde encontrarla.


Me citó en la planta alta del Florida Garden a las seis de la tarde del día siguiente. Yo no pude dormir preguntándome por qué razón ese hombre iba a ayudarme, si durante años habíamos sido adversarios. Podía entregarme fácilmente y eso me aterraba, pero no tenía respuesta ni con quién consultar nada.

Me dirigí, nomás, a la cita. No quise avisar a nadie, para no comprometer a terceros. Era una jugada a cara o cruz. El hombre, trajeado, altísimo y serio, había terminado su café cuando llegué y me senté en la silla de enfrente. El fue al grano.
Qué necesitás y a dónde querés ir.
No tengo nada –le dije–. Ni pasaporte ni dinero. Ni culpas. Y quisiera ir a un país en el que pueda laburar en castellano. España, Venezuela, México, me da lo mismo.
Necesito fotos tuyasdijo–. ¿Tenés? ...


Le dije que no y me pidió que le hiciera llegar una con urgencia. Pero por favor, aclaró, sin barba y con pelo corto. Me fastidió un poco cierta sonrisa suficiente que creí verle, pero le prometí que esa misma tarde le mandaría un par, así su servicio sería completo. El hombre soslayó la ironía y pagó su café y el mío, que llegaba en ese instante.
Hacémela llegar esta tarde y te veo aquí dentro de tres días, a la misma hora
y se retiró.
Esa tarde me corté el pelo y me afeité. Me dejé el bigote tupido y me peiné a la gomina. Si me llegaba a poner anteojos oscuros, ya seimaginarán a qué me parecía. Me tomé las fotos y se las hice llegar con una amiga que iba para el centro. Tres días después volví a sentir que entraba a la boca del lobo, pero no tenía alternativa. Y allí estaba él. La misma mesa, el mismo traje, la misma expresión suficiente y carente de emociones. No terminé de sentarme, cuando él me extendió un sobre alargado y poniéndose de pie me disparó tres frases cortitas e inolvidables:


Todo esto no existió, pibe. Yo nunca te ayudé. Que tengas suerte.
Y bajó por la escalera, mientras yo lo seguía con la mirada hasta que se perdió entre el gentío de la planta baja. Entonces revisé el sobre: había un pasaporte irreprochable; un boleto a México, vía Caracas, por Pan American, sólo de ida y para tres días después; y 60 dólares en tres billetes de 20.


La partida fue otra sucesión de miedos: aguantar la ansiedad de esos tres días, cruzar dos retenes en el trayecto a Ezeiza, las horas tensas antes de subir al avión, y la tensión suplementaria de los últimos minutos antes de levantar vuelo.


Después, en esta historia, hay un hiato de casi nueve años. Regresé del exilio en diciembre de 1984 y creo que fue algunas semanas después cuando me decidí a ir a visitarlo al diario Tiempo Argentino, que él había fundado y dirigía, según se decía con dinero de la Marina o de Massera. En el larguísimo edificio del fondo de la Avenida Vélez Sársfield, antes del puente sobre el Riachuelo, sentí el choque de mis emociones. Yo había trabajado allí en el breve diario La Tarde con Jacobo Timerman, en el tremendo verano del ‘76.

Y ahora allí mismo, arriba, en la pecera superior de la dirección del diario, en vez de Jacobo estaba la figura imponente de este hombre: Raúl Horacio Burzaco. Que justo se dio vuelta y miró hacia abajo, como para vigilar el estado de la redacción poblada y ruidosa, y me vio.

Le vi la sonrisa desde lejos, yo también sonreí, y caminé hacia su oficina. Me hizo pasar enseguida y estuvo muy amable. Me preguntó por México, por la que había sido mi mujer y por mis hijas, y hasta me dijo que había leído mi novela Luna caliente. Y después me preguntó qué necesitaba.
En realidad, sólo vine a agradecerle lo que hizole dije.
Él vaciló un segundo, pero enseguida se repuso.

No hay nada que agradecer. Yo nunca hice nada por vos.
Sonrió, creo que divertido. Y cambió de tema.
–¿Necesitás trabajo?
No, graciasle dije–. Ya tengo. –Y nos dimos la mano y nunca más lo vi.


Años más tarde, lamenté que fuera hombre de Menem, pero, después de todo, entendí que era coherencia pura, nomás. Y ahora que me entero que Raúl Horacio Burzaco ha muerto, hace dos semanas, me parece que estas líneas son un poco el agradecimiento que él nunca quiso aceptar, y otro poco un testimonio mío, nomás. Que descanse en paz.

"El Coti" de Darío Gallo y Gonzalo Alvarez Guerrero

Tiempo Argentino

Sudamericana lanza “El Coti” de Darío Gallo y Gonzalo Álvarez Guerrero.


Diecinueve años después, se publican detalles de cómo Nosiglia compró Tiempo Argentino

En estos días sale a la venta el libro “El Coti” de Editorial Sudamericana, una biografía no autorizada del dirigente radical Enrique “Coti” Nosiglia. El DsD anticipa un capítulo que precisa cómo hizo la línea interna de la UCR - denominada “Junta Coordinadora” - para tomar el control del diario Tiempo Argentino (1982 – 1986). Los problemas con la prensa durante el gobierno de Raúl Alfonsín. El rol del “Coti”, la posición de Raúl Burzaco; el Grupo Bridas de los Bulgheroni y algunos de los periodistas que participaron.
Entre el 17 de noviembre de 1982 y el 27 de septiembre de 1986, se edito el diario “Tiempo Argentino”, dirigido por Raúl Burzaco. Carlos Ulanovsky en su libro “Paren las Rotativas” (Editorial Espasa, 1997) alcanzó a incluir en su “historia de los grandes diarios, revistas y periodistas argentinos” varias líneas sobre la era de “Tiempo”, incluyendo que luego de la apuesta editorial al frustrado triunfo del peronismo en 1983, el matutino propiedad del Grupo Bridas (Bulgheroni) y sus socios alemanes Carlos y Tomas Leonhardt pasó a ser controlado por la “Coordinadora” de Enrique Nosiglia. Dos años después, en 1999, Susana Carnevale con “La Patria Periodística” (Editorial Colihue) logró avanzar sobre la temática de la compra.

Ahora el libro de Gallo (actual editor de Política de Noticias) y Alvarez Guerrero (actual corresponsal en Buenos Aires del diario Rió Negro y ex revista TXT) viene a precisar detalles del control accionario hasta aquí desconocidos, a partir – entre otras fuentes – de haber logrado en vida el testimonio del propio Burzaco (fallecido el 9 de febrero de 2004). El DsD, reproduce entonces el capítulo mencionado.
Tiempo Argentino, el sueño del diario propio
Hacía un año que el gobierno de Alfonsín había asumido cuando Burzaco empezó a desconfiar. Raúl Horacio Burzaco dirigía el diario Tiempo Argentino desde su fundación a fines de 1982, cuando agonizaba la dictadura. El diario funcionaba en Lafayette al 1900, en las instalaciones de La Opinión, de Jacobo Timerman, expropiadas por los militares. Tras el fracaso militar, el matutino había jugado para el candidato peronista Ítalo Luder. Ante el nuevo panorama político abierto el 30 de octubre de 1983 con la victoria radical, Tiempo Argentino destilaba cierto tufillo opositor a las narices sensibles de la administración Alfonsín. No se sabe bien en qué momento fue, pero Burzaco comenzó a notar casualidades reiteradas. Él escribía los editoriales políticos de los domingos y, muchas veces, se iba los viernes de la redacción palpitando alguna primicia. Para su sorpresa, el sábado mismo leía en algún diario de la competencia lo que creía que era su hallazgo, aunque almibarado o distorsionado para beneficio oficial. Cuando notó que circunstancias similares se repetían semana a semana no lo dudó. Llamó a un comisario amigo de la Policía Federal y le transmitió su inquietud: “Me parece que me están pinchando los teléfonos. ¿Tendrá algún especialista para que me revise las líneas?”. Cuando dos técnicos de la Federal llegaron con sus maletines hasta el despacho de Burzaco, los periodistas de la redacción creyeron que eran operarios de ENTel para una revisión de rutina. Nunca se enteraron de que esos dos hombres, sumados a otros policías de civil que esperaban afuera, encontraron una perla a la vuelta del diario. Sobre la avenida Vélez Sarsfield, los sabuesos hallaron una “citroneta” estacionada, con un agente de los servicios que manipuleaba un equipo de audio ultramoderno. Burzaco tenía razón: alguien había ordenado esas escuchas ilegales para saber qué diálogos tenía el director del diario. No hubo denuncia judicial, ni arrestos, pero la “citroneta” no volvió a aparecer por el barrio.

La obsesión del radicalismo por “manejar” a la prensa venía desde lejos. En cien años jamás habían logrado tener un diario propio. Más aún, siempre los perturbó la leyenda del “diario de Yrigoyen”, que le escribían al presidente para enajenarlo de la realidad. También los atormentaba el final de Arturo Illia, cuyo derrocamiento se lo endosaban a la pérdida de imagen urdida por las ironías de la prensa y los humoristas. “Hicimos muchas cosas, pero no las sabemos difundir”, se consolaban a sí mismos los alfonsinistas cuando estaban en problemas.

En un informe especial de la revista Somos en 1988 se consignaba cómo el gobierno controlaba u orientaba canales de televisión, radios y medios gráficos. La política oficial televisiva era “más bien confusa”, según la revista. “Porque no hay una política, sino feudos, como en el tiempo de los militares en que cada fuerza manejaba un canal. La Coordinadora, que responde a Nosiglia, maneja el 13; los históricos de la provincia de Buenos Aires —Moreau—, el 11. Y ATC, después de la gestión Casasbellas, que respondía a Caputo, quedó en manos de Jorge Neder (responde a Carlos Becerra) y de Julio Fernández Cortés, que responde a Fredi Storani.”

Si bien Nosiglia y sus compañeros digitaban los canales capitalinos, la situación se les volvía ingobernable con la prensa gráfica. Joaquín Morales Solá, quien por entonces era columnista político de Clarín, recuerda que él y muchos otros periodistas trabajaban muy contenidos porque recibían del gobierno el mensaje de la fragilidad del sistema democrático: “Es cierto que había un grupo de militares carapintadas dispuestos a todo, pero muchos radicales chantajeaban con esa información”.

Al referirse a Nosiglia, en su libro Asalto a la ilusión, Morales Solá fue contundente: “Hay políticos peores, pero él es víctima de su propio defecto: no tolera cerca ningún periodista que no esté a sueldo de su causa”.

De ese tema también daba fe Raúl Burzaco. Tiempo después del episodio de las escuchas, el periodista recibió una invitación de Nosiglia para almorzar en el restaurante del Yacht Club Buenos Aires. El propio Burzaco contó que el Coti fue directo: “Queremos que trabaje para nosotros, por el sueldo no se haga problema”. Según el entonces director de Tiempo Argentino, esos almuerzos se repitieron en dos ocasiones más, con el mismo ofrecimiento que él desistía con una sonrisa: “El Coti Nosiglia se movía para manejar y controlar los medios de comunicación. Y, en ese juego, pretendió acercarse a Tiempo Argentino y dominarlo desde afuera. Usó muchos subterfugios. El último fue que quería comprarlo. Yo, por supuesto, traté de resistir”.

Es que el Coti tenía muy en claro “el poder” de la prensa. No sólo porque sus familiares habían integrado la cooperativa que editó el diario Tribuna en Posadas, sino también por la traumática experiencia de Illia con los medios de comunicación, cuando su padre Plácido Nosiglia fue funcionario en Salud. Tal vez por eso, el Coti trató de colocar su gente en la que creía una estratégica oficina para bajar línea hacia los medios. En la Secretaría de Información Pública de Alfonsín, tras la temprana renuncia de Emilio Gibaja, recaló Juan Radonjic, hombre leal a Nosiglia aún hoy. El nuevo secretario confirmó en sus puestos a otros dos fieles del Coti: Luis Stuhlman y Oscar Muiño. Aunque el fracaso comunicativo del gobierno siguió siendo la constante. Por eso, decidieron disolver esa secretaría, que pasó a revistar en el área de Cultura a cargo de Carlos Bastianes. ¿A quién respondía el “Gordo” Bastianes? A Nosiglia, por supuesto.

Hasta 1985, la táctica había sido colocar “periodistas de sus filas en los diarios de oposición”, antes que mantener un diario con los dineros del gobierno. Ante ese fracaso y el incipiente negocio de los medios de comunicación que se abría en la Argentina, Nosiglia decidió apostar fuerte. Siempre desde las sombras, ordenó adquirir parte del paquete accionario del diario Tiempo Argentino.

La historia oficial de Tiempo había comenzado a fines de la dictadura. Luego de dos licitaciones fallidas, el Estado decidió otorgar por decreto las instalaciones de La Opinión, a la empresa Dos de Abril, perteneciente al grupo Bridas, de Carlos Bulgheroni, un empresario muy ligado a la clase militar (también dueño de lo que debería haber sido la fábrica rival de Papel Prensa, Papel de Tucumán) y a dos empresarios de origen alemán, Carlos y Tomás Leonhardt, que tenían una participación minoritaria. El 17 de noviembre de 1982 se puso en marcha Tiempo Argentino. El diario importaba a la Argentina la tendencia en boga en el mundo: el arrevistamiento. Es decir, un diseño con fotografías a gran tamaño y con suplementos que usaban la técnica de las revistas semanales.

Pero la historia “no oficial” de Tiempo Argentino se remonta a 1952. Para más datos, al 26 de julio, día en que falleció Eva Perón. Ese día había aterrizado en Ezeiza el príncipe Georg von Waldburd-Zeil, que fue enviado de viaje de egresado a recorrer el mundo, tras terminar el colegio secundario. Heredero de una de las familias más ricas de Alemania, Georg amaneció en una Buenos Aires de luto. Con su compañero de viajes intentó almorzar, pero todos los negocios estaban cerrados por el duelo nacional. Regresó al hotel, pero tampoco tuvo suerte: el restaurante también estaba sin personal. El conserje les pasó a los alemanes un dato salvador: “Si asisten al funeral de Evita, tras pasar el ataúd están entregando comida”. El príncipe no dudó. Y se mezcló con los que hacían cola para ver por última vez a Evita. “La lluvia no paraba un solo instante. La fila de llorosos se alargaba, zigzagueando bajo un techo de paraguas y de papel de diario. Se calculó que llegaba a medir tres kilómetros. Esperaban diez horas haciendo cola, helados, empapados, hambrientos, a menudo enfermos”, describió la biógrafa de Eva, Alicia Dujovne Ortiz. Entre ese grupo estaba Georg von Waldburd-Zeil, quien al llegar al vestíbulo donde se exponía a la muerta sintió que la Argentina era un país mágico al que debía regresar. Observó a la mujer cubierta con un sudario blanco y una bandera patria, y se detuvo en el rosario que le habían colocado entre los dedos flaquísimos. Fue una mirada que duró pocos segundos, al instante estaba descendiendo las escalinatas que rodeaban al féretro, empujado por el desfile incesante de descamisados. Tras esa visión que lo impactó, el príncipe recibió lo que tanto buscaba: la vianda, que incluía sándwiches y café, le devolvió el alma al cuerpo.

Treinta años después, Georg von Waldburd-Zeil regresaría a la Argentina para invertir algunos dineros en el diario Tiempo Argentino con el socio local, su amigo Carlos Bulgheroni. Por eso el periodista Ernesto Schoo estaba convencido de que los Leonhardt eran apenas la máscara del verdadero propietario: “No intervenían para nada, salvo en eventos de tipo social. No pusieron plata: eran los testaferros de un grupo militar”. En realidad, Leonhardt representaba los intereses del príncipe y de los Bulgheroni.

En las elecciones de 1983, el diario no disimuló su apuesta a favor del peronismo. Después sufrió la venganza radical. En La patria periodística, Susana Carnevale describe de qué modo ingresó la Coordinadora de Enrique Nosiglia a Tiempo Argentino. “Tiempo no pasó nunca el tope impuesto; los 60.000 ejemplares que lograra imprimir en medio de frondosas deudas, subsidiadas por el grupo Bridas, habían descendido. Finalmente, triunfaron los impetuosos, ávidos jóvenes de la Coordinadora de la Capital. Bridas retrocedió. Con un acto reflejo, simultáneo al de sus pies, con las manos retiró los fondos. Por su parte, la juvenil formación ideológica acudió presta a golpear las puertas gubernamentales.”
DsD 23 - 3 - 2005 -
Más sobre Darío Gallo:http://blocdeperiodista.com/ Más sobre "El Coti" de Darío Gallo y Gonzalo Alvarez Guerrero: http://elcotiblog.blogspot.com/

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